Ma mère était traductrice
en anglais et en allemand. Lorsque mes parents durent quitter leurs fonctions,
en raison des ordonnances allemandes de 1941 interdisant aux Juifs la plupart
des emplois, ils travaillèrent au service administratif des maisons d’enfants
de l’UGIF.
Entre 1940 et 1941, fuyant l’invasion allemande, comme beaucoup
de familles, nous avons quitté la région parisienne (nous habitions à Issy-les-Moulineaux),
et nous avons séjourné dans différentes villes, notamment en Eure-et-Loir,
puis à Royan. Je n’ai pas conservé le souvenir précis de notre périple.
Au début du mois de juillet 1943, mes parents me firent
partir à la campagne, près de Châteauroux (Indre) avec ma sœur cadette, pour
les vacances d’été. Nous étions hébergées chez une ancienne employée de maison
de ma grand-mère maternelle, qui vivait une retraite bien méritée en compagnie
de son mari. Elle m’avait vu naître, s’était occupée de moi pendant mes premières
années, et nous étions aussi heureuses l’une que l’autre de nous retrouver.
Notre mère avait décousu les étoiles jaunes sur nos manteaux, et ma sœur et
moi avions changé de nom. Nous nous appelions “Bernard”, nom de jeune fille
de notre mère. Mon autre sœur était restée à Paris, car elle avait été jugée
trop jeune pour quitter ses parents.
Ma mère a été arrêtée le 31 juillet 1943, au cours
d’une rafle dans les locaux de l’UGIF. Elle est restée quelques semaines
à Drancy, et elle a été déportée
à Auschwitz par le convoi n° 59 du 2 septembre 1943. Selon
une personne arrêtée en même temps qu’elle, et qui a survécu, elle a été
gazée à son arrivée.
Après l’arrestation de ma mère, mon père dut cacher la plus
jeune de mes sœurs dans une famille, à la campagne. Le couple qui hébergeait
mon autre sœur et moi accepta bien volontiers de nous garder chez eux jusqu’à
nouvel ordre. À la rentrée scolaire, en octobre 1943, on nous inscrivit
à l’école du village.
Mon père, resté à
Paris, se cacha chez une amie, dans un appartement sûr d’où il n’aurait
jamais dû sortir. Mais cet emprisonnement volontaire devait être pesant,
et le mardi 11 avril 1944 il sortit dans la rue. Des années plus
tard, un document concernant son arrestation nous est parvenu : vers
midi, un “collabo” français, André H., âgé de 35 ans, l’aperçut sur un
trottoir. Le visage de mon père parut suspect à cet homme qui donna l’ordre
de l’arrêter immédiatement. Le contrôle d’identité qui suivit vraisemblablement
lui fut fatal. Il fut conduit à Drancy
où il resta jusqu’au 15 mai 1944, date à laquelle il partit par
le convoi n° 73.
Le rapport de police concernant le collaborateur français
qui avait arrêté mon père, exposait que dans son interrogatoire, il citait
le nom de mon père et précisait les circonstances de son arrestation. Cet
homme, condamné deux fois par contumace à la peine de mort (en 1944 et en
1949) pour trahison ou intelligence avec l’ennemi, s’était enfui en Allemagne
en août 1944 et s’était présenté, libre, le 16 février 1955, devant
le Tribunal Permanent des Forces Armées de Paris.
La personne qui nous a transmis ce rapport de police ajoutait,
à l’époque : « Il a été acquitté en 1957 et se promène donc, libre,
et cultive peut-être des fleurs… ».
Ma sœur et moi menions une vie insouciante et paisible,
soignées avec tendresse par nos protecteurs. Nous avions vite
oublié les restrictions, les infâmes topinambours et les insipides rutabagas,
car nous ne manquions de rien : les légumes du jardin, le raisin et les
fruits de la vigne, les poulets et les lapins, le lait et le beurre frais…
Nous avions tout à volonté et nous étions heureuses, grâce à la complicité
et à la connivence des adultes, famille et amis qui, à la demande de notre
père et dans le souci de nous épargner, ne nous avaient pas dit que notre
mère avait été déportée. Nous l’avons appris un jour, à la suite d’un lapsus
commis par notre gardienne. Mais à cette époque, on ne parlait pas de déportation ;
on nous avait seulement dit que notre mère avait été “arrêtée”, et
comme nous ne savions pas très bien ce que cela signifiait exactement, nous
attendions tranquillement qu’elle revienne..
Après l’arrestation de notre père, un cousin est arrivé de
Paris tandis que nous étions à l’école. Il était encore là à midi, lorsque
nous sommes rentrées déjeuner. Il était venu nous apprendre que notre père,
lui aussi, venait d’être “arrêté”, et qu’il était nécessaire que nous
quittions nos gardiens pendant quelques jours, pour le cas où les Allemands
nous rechercheraient. Nous n’avons pas très bien compris la gravité de la
situation. Seul comptait le petit déplacement que l’on nous préparait :
nous allions passer deux ou trois semaines dans une ferme, à quelques kilomètres
de là où nous étions, au milieu des animaux et des travaux agricoles, sans
retourner à l’école, et cela nous enchantait.
Lorsque l’alerte fut passée, nous revînmes au village que
nous avions quitté, et nous y restâmes jusqu’en décembre 1944.
Un peu avant Noël 1944, notre grand-père maternel et notre
tante nous firent revenir à Paris. Ils firent le nécessaire pour pouvoir nous
accueillir chez eux, toutes les trois ensemble. La plus jeune de mes sœurs
revint à Paris la première. Enfant cachée pendant un an dans la famille à
qui notre père l’avait confiée, elle y avait été malheureuse, voire maltraitée,
mais au moins l’avait-on sauvée.
Mon autre sœur et moi quittâmes à regret le vieux couple
qui nous avait hébergées pendant dix-huit mois, sans doute - aussi paradoxal
que cela puisse paraître à première vue - la période la plus heureuse de toute
mon existence. Je n’avais jamais réalisé, jusqu’à ces toutes dernières années,
et plus encore ces dernières semaines, en apprenant l’histoire personnelle
de chacun de mes “cousins” des voyages de la mémoire en Lituanie, à quel point
ces braves gens nous avaient sauvé la vie, à ma sœur et à moi.
Tardivement, en 1998, j’ai sollicité pour eux la Médaille
des Justes. J’ai dû rechercher des témoins de l’époque où j’étais cachée à
Levroux, dans ce Berry accueillant, et j’ai retrouvé, cinquante ans après
les avoir perdues de vue, quelques camarades de classe qui ont accepté volontiers
de m’apporter leur concours. Que Jeanne, Monique, et Jean-Paul, au nom de
Françoise, en soient ici remerciés, ainsi qu’Alain, qui recevra la médaille
au nom de sa grand-tante et de son grand-oncle, Mme et M. Couagnon, mes “sauveteurs”.
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Abraham
Cherchevsky et Eve Line, sa fille aînée
(été
1936) |
Notre
tante devint notre tutrice. C’était une femme admirable, qui était entrée
très tôt dans la Résistance, où sa conduite lui valut la Médaille de la Résistance
et la Croix de guerre 1939-1945. Elle nous éleva avec beaucoup de tendresse
et de dévouement, sans jamais se plaindre de ce que l’arrivée soudaine de
trois fillettes de sept, dix et treize ans avait totalement fait basculer
son existence.
Mes sœurs et moi lui devons beaucoup, indiscutablement, pour
tout ce qu’elle a fait pour nous, dans tous les domaines et en toutes occasions,
bien longtemps après qu’elle eût cessé ses fonctions de tutrice. Lorsque nous
eûmes quitté son foyer, elle continua à venir en aide à chacune de nous trois,
d’une manière ou d’une autre, chaque fois que ce fut nécessaire, ainsi qu’à
nos enfants lorsque, devenus adolescents, ils connurent à leur tour des difficultés,
jusqu’à ce que l’âge et la maladie l’en empêchent. Elle nous quitta au mois
de mai 1997, à l’âge de quatre-vingt-treize ans.
J’appris assez vite, par ma tante, que ma mère avait
disparu à Auschwitz. En revanche, elle ne nous a jamais parlé de notre père,
et nous n’avons jamais posé de questions. Un silence tacite s’est installé,
qui a duré cinquante ans. Pourtant, ma tante avait pris contact avec quelques-uns
des survivants du convoi n° 73, car j’ai retrouvé en 1997, après son
décès, leurs noms qu’elle avait notés sur une fiche.
En 1952, j’ai rencontré tout à fait par hasard André Blum, qui
allait devenir mon mari l’année suivante. Son père avait été déporté à Auschwitz
en 1942, par le convoi n° 35 du 21 septembre 1942. Il avait été
arrêté le 2 septembre, date d’anniversaire d’André. Cette similitude dans
le destin de nos pères m’a aidée, sans aucun doute, à supporter de façon plus
sereine et moins douloureuse les conséquences de la disparition de mes parents
lorsque j’en ai pris conscience, cinquante ans plus tard, ce qui n’a pas été
le cas pour mes deux sœurs.
En 1992, au hasard de recherches généalogiques que mon époux
et moi avons commencées cette année-là, j’ai appris l’existence du Mémorial
de la Déportation des Juifs de France, de Serge Klarsfeld, et c’est ainsi
que j’ai su ce qui était arrivé à mon père. Le destin avait voulu qu’il disparaisse
à une centaine de kilomètres de la ville où était née sa grand-mère, dans
cette Lituanie qu’avaient fuie ses grands-parents et ses parents, un siècle
plus tôt…
La descendance de mes parents se compose aujourd’hui de onze
petits-enfants et dix-neuf arrière petits-enfants, dont quinze sont les enfants
de mes enfants ! Le plus âgé, Éric, est né en 1979 et Sarah, la plus jeune,
est arrivée en 1997, le premier jour du printemps.
Eve Line Blum-Cherchevsky
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Bernard
Lazare (1865-1903), né Lazare Bernard, fut le premier Juif qui se leva
pour défendre le capitaine Alfred Dreyfus, proclamer son innocence et exiger
sa réhabilitation. |
